E

Passablement, pas assez, pas encore, et puis quoi d'autre qui ne traîne plus, chez moi, sur le sol comme un cafard d'un autre âge, d'une autre élégance, si infime, si caricaturale qu'elle n'attendrit que les yeux lasses et à demi-clos des personnes vouées au péché, telle que cette fille aux ongles peints en rouge.
A la voix ondulente, pleine de gorge, d'une senteur violente, l'intérieur de sa bouche, une grotte aux stalagtites de bave qui avale l'appendice, du haut du gland jusqu'à sa base, une sensation morte, passable, un grand rideau qui se referme sur ce petit théatre abscon.
Ce que je fixe n'est plus qu'une série de points fixés les uns aux autres par des procédés loufoques, extensibles, sans harmonie, un fracas visuel sans brisure, un truc pas si excitant.
On pourrait presque croire à une hallucination si ce n'était ce métronome organique qui frappe à gros bouillons dans les organes à portée de doigts, l'interieur de la cuisse, un soupçon de rythme, un truc minimal, un faible battement, au ralenti, une chute, de l'eau et un peu de sang sur les doigts.